Beauvoir

¡Eh! vos guacho.
Sí, vos que preferís 
hacerte el boludo,
que tenés tan puestas
tus ideas como 
yo la docilidad
de tu sexismo.

Que te sentís poronga
por criticar a
las mujeres que
se quieren antes 
de tu género
y a la casa y al ama 
se lo meten por 
la igualdad que 
nunca vas a entender.

A esas hembras
que te tiran su arsenal
de palabras, las celebro.
Palabras que revientan
del corazón y salen
de entre las piernas.
Y no entendés porque
no te calientan 
de la bragueta para adentro.

Vos, que preferís
al gato, a la fémina,

al ser dentro de tu social
que solo mata su tiempo
en lo que está
arriba de la piel.

Esa dama que 
posterga la idea,
el fin y los principios
en tu obediencia
y critica a la otra.
Esa misma que transfiere 

su inseguridad al mirarme 

de abajo hacia arriba.

Esa que se vuelve
hombre en ideas
y se calla
en una ciudad
que devorada
y plastifica su lucha 
como un maniquí.

Esa que en su 
mansedumbre
se olvidó de si misma
y que, en tu opresión,
se apretó el instinto
sobre la piel tragándose 

hasta las lágrimas. 

A esa que vive
y muere olvidando
el fuego que la hace ser,

le tiro mi poesía guerrera.