Haciendo el Amor con Dalí

El linaje paranoico  

de una locura imprecisa.

La suspensión de una ilusión

que disuelve todo mi universo

en un diente de león.

El tiempo abollado

sobre los pechos.

Mi cuerpo que se extiende en la cima

de pisos monocromáticos.
Te veo llegar a mi, a la distancia, 
con la geométrica en los pies
y la arena en las manos.

Me desnudo en triángulos

frente a la reminiscencia 
de unos ojos con brazos

que me desfiguran la piel.

Te rasgo la boca y se me caen del

alma unos rinocerontes,

detrás una galaxia de curvas perfectas.

Me abro en la ingravidez 
de una luna con piernas,

dejando entrar la totalidad de tu antimateria.

Sacándome narcisos de la lengua,

te recorro y te siento encima

con la fuerza de un puñado de elefantes, 

agudos, que nos pasan por arriba

cargando torres cónicas.

Me vampirizas con el surrealismo

que absorbe la realidad

en un papel secante.
Te haces consecuencia 
de un paisaje ecléctico.

Me masturbas toda la racionalidad
para hacerme creer en unicornios.

Hacemos sustancia de la onírica

y nos encanta jugar con eso

porque sabemos que ese amor

dura un intervalo de abstracción

que los maniquíes invisibles

no pueden sentir.

Eso nos parte los huesos,

haciendo que nuestros 
cerebros de pájaros

salgan a volar.

Me mordes el corazón
mientras una bailarina sin cara 
te arranca el oído.

Un colibrí tortura tu atención,

me dibujas en París 
mientras te vas
a plagiar algún sueño ajeno
que puedas contarle a Lorca.